Hoy no me apetece.
Mañana todo termina y vuelve a empezar.
Dame clases de poesía con tu cuerpo,
decía el sabio ayer.
Un drama à la française,
como dice mi prima, aunque quién sabe si el final será feliz.
Más que melancolía, esto es alevosía.
Mañana todo termina y vuelve a empezar.
Dame clases de poesía con tu cuerpo,
decía el sabio ayer.
Un drama à la française,
como dice mi prima, aunque quién sabe si el final será feliz.
Más que melancolía, esto es alevosía.
oh, qué ilusión que me cites! Nunca podemos saber si un final será feliz...
ResponderEliminarLo bonito es no saber si hay final... :)
ResponderEliminarTus entradas son poesia, a pesar de no entenderalas a veces n_n
ResponderEliminarAun a riesgo de sonar cursi, te dedico un poema, porque creo que en realidad no he superado mi etapa adolescente de adorar a Becquer:
ResponderEliminar¿Qué es poesía? --dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.